faith

Já não sei bem no que realmente acredito. Acredito em almas gémeas que se cruzam nas estações de comboio sem notarem na existência um do outro, ignorando o pequeno fio de ouro que os une e que se entrelaça em tantos outros. Talvez seja isso que impede as pessoas de se encontrarem umas às outras: há demasiados fios, nós que se entrelaçam e que se desfazem com dificuldade ou quase se partem nessas alturas. Também acredito que os dias solarengos vêm para substituir os cinzentos. Acredito no karma e naquilo que ele nos tem para dar e roubar; a forma como nos engana e ao órgão propulsor, mas como no mais íntimo de nós, achamos que ele se está a enganar a si próprio. Acredito num amor para sempre. Acredito no cliché de sentirmos o mesmo por alguém durante anos e anos, de acharmos piada mesmo aos defeitos e nunca saturarmos das feições da nossa metade. Acredito que não devemos matar gatos pretos (nenhuns, até), nem andar de costas sem fazer uma cruz com o pé no fim.

                Não acredito em pessoas que dizem não amar ninguém, que teimam estar felizes vivendo por si próprias, ainda que eu tenha a certeza que à noite, quando pousam a cabeça na almofada não é na conta do gás por pagar que pensam: o vislumbre de alguém passa-lhes na cabeça. O vizinho do lado, o rapaz com os olhos solitários da caixa do supermercado, o homem das finanças, o desconhecido que lhe deu a vez na fila para o multibanco. Não acredito quando as pessoas dizem que não conseguem. Que não há faísca. Que estão demasiado presas a outro alguém para conseguir amar um próximo. O anterior acenou para a pessoa que está atrás e esqueceu-se que ele está ali, louco por ela, em pedaços porque esta se está a ir embora e se esquece de lhe dizer Adeus. É por isso que já desacreditei em mim própria, mas agora conheço outro caminho. Acredito ainda em coincidências, no destino, e no futuro. Acredito em esperar, mas nunca para sempre. Esperar enquanto a chama está acesa e nada mais podemos fazer se não isso.

travelling

É quando achamos que encontramos uma ilha segura para largar a âncora, onde a comida não importa mas sim a forma como os raios de sol batem na cara, que a proa do barco começa desmoronar-se. O Eu construído já há meses, desde a última vez que vira e pisara terra, foi balançando com o mar. Viver neste meu barco, que de início era de vidro mas agora é de ferro, sempre me deu segurança. Mas agora vejo que o ferro nem sempre é indestrutível... Basta carregar-lhe no sítio certo, lançar a bomba na altura certa, que ele se afunda. E com ele, tudo o resto. É como dizem, "morrer na praia" mas, neste caso, antes de chegar a ela. Não foram as marés vivas ou altas, não foram ventos e tempestades... Foi só a proa. Um bocadinho tão pequeno e insignificante, que lhe permitia velejar com a vida, que lha roubou por completo. A minha proa foi-se, outra vez. Mas há sempre maneira de chegar à ilha, basta saber nadar. Havemos de chegar cansados, com o coração a palpitar e quase a querer subir-nos pela garganta, mas chegamos. Porque quando a vontade é superior à força, tudo se alcança.